Nüchtern. Unsicher. Frieren. Sonne am Fenster. Wie dreckig die Tastatur ist. IC singt ich versuche unauffällig Luft zu holen, daran kann man sterben, hast du das gewusst? Hunger. Aufwärmen. Nur wie. Irgendwie.

Leicht betrunken, aber nicht betrunken genug, um zweieinhalb bekiffte, erfrorene, betrunkene, verheulte Bilder hochzuladen. Später irgendwann. Und es wird nicht darunter stehen. Denn ich bin doch lustig, nicht wahr. Selbst ein angedrohter Schrei wird geschickt bis zur Flapsigkeit wegkommentiert. Aber da ist noch diese andere Ebene. Wenn Worte nicht reichen. Reichen. Reichen. Reich. Reich mir die Hand mein Leben. Der Trunk gereicht zur Wahrhaftigkeit. Ja - tug trunken und genau.


*Mozart; Don Giovanni