So sehe ich übrigens aus, wenn ich sauer bin. Es handelt sich im Detail um eine Kombination aus beleidigte Leberwurst, Verachtung, Rache, Stolz, Genie, Mitleid und Weltherrschaftsanspruch. Um es nonchalant auf den Punkt zu bringen: dabei sehe ich ungefähr dreißigtausendmal (das ist selbstverständlich noch sehr stark untertrieben - Prahlerei ist mir von Natur aus abhold) spannender, fotogener, attraktiver, scharfsinniger und charismatischer aus, als sechsundneunzig Prozent der gerichtsnotorischen Contemporary-Art-in-Mitte-Opening-Alkoholiker Groupies Gäste. Die Torte, der Hund und Bridge Markland ausgenommen. Man muss die Wahrheit auch hin und wieder einmal ausprechen dürfen, nicht wahr.

Und nun zum Wetter.

Ohne Wenn und Aber Chefsache. Man muss die Prioriäten herausarbeiten und darf sich auch nicht scheuen, selbst mit Hand anzulegen. Ich kann da ganz stringent sein.

Ich blute. Ich darf alles.

Und die verlässliche Umarmung der Bettdecke. Bettdecken. Zwei. Und warmen Wassers. Dinge, die ich nie begreifen werde: warum sagen Menschen sie hätten keinen Sex, obwohl sie gesunde Arme und Hände besitzen. Gotteslästerung.

Sauber machen. Oder den durchgerosteten Gefühlspanzer ablegen. Oder beides. Oder Donald Duck lesen. Panzerknacker. Gefühlspanzer har har. Von wegen. Der Panzer hält die Knochen zusammen und schützt das Herz. Verborgen. Aber es schlägt.

Ich hatte die Wirkung irgendwie anders in Erinnerung. Nicht so gesund. Zumal mit Rotwein. Aber früher gab es ja auch Fusel.


cosmic nightwalk.