Abendverabredung abgesagt, nicht viel zustande gebracht. Außer Abendhimmelfoto. Ungewohnt in der Himmelsrichtung, im Norden. Im Westen war der Himmel ganz blass. Bin heute zu erschöpft für Gesellschaft und Konversation oder gar "Party". Im abgedunkelten Schlafzimmer im Halbschlaf gewartet, dass die Triptane wirken, bevor der Kopfschmerz aus der Hölle seine Folterarbeit verrichtet. Kollegin, die im Thema steht, erzählte mir von einer Studie, die erhellt hat, dass Personen mit Migräne messbar erhöhte Gehirnaktivitäten haben. Nun denn. Hätte dann doch lieber ein anderes Status-Symbol zwecks Leute beeindrucken. Dass ich im Kopf immer hochtourig laufe, merke ich selber. Hat zwei Seiten.

Guten Morgen gegen Mittag! Berlin abwechselnd leichter Regen, Wind und Sonne. Ich will nachher meine betagte Nähmaschine anwerfen, den kaputten Überzug vom Schaumstoffblock vom Atelier ausbessern. Stoffrest ist besorgt, danach neu Pink einfärben. Und ein neueres himmelblau-weiß groß geblümtes Lieblingskleid, das nach dem Waschen kürzer geworden ist, beträchtlich verlängern, indem ich unten eine Stoffbahn aus Baumwollstoff mit Lochstickerei, und auch an den Ärmeln eine passende Borte annähe, so dass es am Ende bodenlang wird. War mir eh einen Tick zu kurz. Falsche Kleiderlänge sieht einfach nicht aus. Saum kurz unterhalb vom Knie oder wadenlang bei glockigem Rock wirkt ganz schlimm plump und trutschig. Lieber richtig maxi!



Am späteren Abend verabredet zum Sommerfest im Literaturhaus in der Fasanenstraße. Lydia und Ina und Jan kommen sicher auch.

Um mehr als "Gute Nacht" zu schreiben - weiterhin viel, viel zu tun. Freizeitprogramm wenige Stunden am Abend zuhause, verpasste Sendungen in Mediatheken laufen lassen, dabei essen, trinken, einen kurzen Blogeintrag wie diesen. Außerdem kleines Freizeitintermezzo: in der S-Bahn oder beim Mittagessen ein Kapitel lesen. Chris O'Dell hat nun einen Orga-Job im Management der Rolling Stones angeboten bekommen. Mick kannte sie schon über eine Freundin, die ihm in London den Haushalt gemacht hat.

Oh my goodness... ich fand gestern am Lieferantenzugang von einem großen Gebäude ein Smartphone auf dem Boden, eingeschaltet, mit einem unfassbar großen Konvolut von Messages, war aber nicht kenntnisreich genug, selbst zu eruieren, wer der Besitzer sein könnte. Hab es in der Sicherheitszentrale des Gebäudes abgegeben. Mir wurde ganz schwindelig angesichts des derart dichten Austauschs vom Messages mit unfassbar vielen verschiedenen Personen, hatte nur mal kurz durchgescrollt und quergelesen. Wie kann man nur privat derart viele Kontakte pflegen. Allerdings hab ich nicht das jeweilige Datum angeguckt. Vielleicht ist es doch weniger dicht, aber der unsortierte Kraut- und Rübeneingang hat mir das Gefühl vermittelt: GOTT SEI DANK bin ich nicht diese Person, der der Apparat gehört. Ich hatte interessanterweise sofort den Vibe, dass es das Smartphone von einem Mann ist. Der schnelle, pragmatische Duktus vielleicht. Hat sich gerade verifiziert, der Eigentümer hat mich kontaktiert. Ein Mann, so Mitte dreißig. Aus einigen Messages konnte ich auch herauslesen, dass es um Absprachen zur Kinderbetreuung ging, wer wann X abholt und dann da und dahin fährt. Was für ein anstrengendes Pivatleben, dachte ich mir. Wie geradezu eremitenhaft hingegen meine privaten Kontaktaktivitäten und Konversationen sind. Ich bin die personifizierte Entschleunigung.