Phantomschmerzen. Vierundvierzig Jahre. Man weiß noch, wie es anders war. Als alles heil war. Man spürt es genau. Nichts daran ist diffus. Intakt. Als alles intakt war. Man weiß nur nicht, wann. Aber man erinnert es genau, wie es war, wie es sich anfühlt. Ich weiß es genau. Als alle Sinne absorbiert waren. Und manchmal, in seltenen Augenblicken in diesem Leben. Plötzlich heil. Für einen kleinen Augenblick. Einen Tag. Eine Nacht. Einen Augen-Blick.


Das Ganze

Im Taumel war ein Teil, ein Teil in Tränen,
in manchen Stunden war ein Schein und mehr,
in diesen Jahren war das Herz, in jenen
waren die Stürme - wessen Stürme - wer?

Niemals im Glücke, selten mit Begleiter,
meistens verschleiert, da es tief geschah,
und alle Ströme liefen wachsend weiter
und alles Aussen ward nur innen nah.

Der sah dich hart, der andre sah dich milder,
der wie es ordnet, der wie es zerstört,
doch was sie sahn, das waren halbe Bilder,
da dir das Ganze nur allein gehört.

Im Anfang war es heller, was du wolltest
und zielte vor und war dem Glauben nah,
doch als du dann erblicktest, was du wolltest,
was auf das Ganze steinern niedersah,

da war es kaum ein Glanz und kaum ein Feuer,
in dem dein Blick, der letzte, sich verfing:
ein nacktes Haupt, in Blut, ein Ungeheuer,
an dessen Wimper eine Träne hing.

Gottfried Benn