Ihre verlinkten Texte, Gaga, lassen mich an meinen eigenen, älteren Bruder denken; in dessen Zimmer, an dessen Schreibtisch ich jetzt sitze, in dessen rotem Käfer ich einige Jahre durch Berlin geknattert bin; wo meine Kinder aufgewachsen sind, die er nie gesehen hat. Er hätte vorgestern Geburtstag gehabt. Neulich fiel mir auf, dass ich jetzt älter bin als er damals war. Schon eine ganze Zeit nehme ich mir vor, den kleinen Blutahorn zu schneiden, damit man Name und Zahlen auf dem Grabstein wieder lesen kann.
Immer.