gerne würde ich vermitteln, was einem alles durch den kopf geht, wenn man einen bilderrahmen wasserdicht macht. oder überlegt, was es anderen bedeuten wird, wenn sie das sehen. wenn sie ihn vielleicht umdrehen, die rückseite lesen. auch hinten wasserfest. von oben, von der seite. auf berliner friedhöfen regnet es ja. es ist jetzt so geworden, dass ich es kaum hergeben mag. aber ich vertraue darauf, dass keiner das grab auf dem kleinen friedhof im wald schändet. man muß an das gute glauben, sonst fühlt es sich nicht gerufen und gemeint. ich freue mich schon auf die patina, die es bekommen wird. irgendeine feuchtigkeit wird doch durchsickern. irgendwann.

ich alte schildkröte.



warmen dank an kerstin, die es nicht leicht mit mir HAT(te). (als diva im beginnenden knitterstadium).

WIE HAB ICH DAS GEFÜHLT, WAS ABSCHIED HEISST. wie weiß ich's noch. ein dunkles, unverbundnes grausames etwas, das ein schönverbundnes noch einmal zeigt und hinhält und zerreißt.

es geht immer weiter. immer weiter. immer weiteR.