an einem nicht mehr ganz frischen grab gehe ich in die knie und lese auf einer nassen schleife deine freunde vom boxen. goldene buchstaben auf schwarzem stoff. aus irgendeinem komischen grund bin ich auf einmal fürchterlich gerührt. deine freunde vom boxen. daneben der intendant zweites deutsches fernsehen. eulenspiegel- verlag. der bürgermeister von berlin. ein nasses blatt papier mit ein paar zeilen von heine, an traurige blumen gelehnt. aber deine freunde vom boxen. deine freunde vom boxen.

ich weiß es, die toten leben und wollen, dass sie einer besucht. wer kalt an den kalten vorbeigeht, der wird verhext und verflucht - ich nicht! meines vaters grabstein steht überall. ich brauch sein grab nicht lange suchen, es ist so leicht zu finden - dort, wo ein schornstein raucht.
wolf biermann